miércoles, 15 de junio de 2011

REALIDAD Y JUEGO (winnicott)











Encontrar, acoger, reconocer lo ausente.
Esa capacidad poco común... de transformar en terreno
de juego el peor de los desiertos.

Michel Leiris

martes, 14 de junio de 2011

HEDIONDEZ


cerca o lejos de los ojos
igual se ve
desde las vísceras
dentro de ellas
se arremolinan
para retorcerse
para sangrar
ya no se estremecen
de amor
se sacuden
violentas
las palabras no dichas
hasta que
todo sea noche
pustulenta.


maría

.x.x.x.x.x.x.x..xx.x




DISTANCIA




a barlovento
abro las piernas
espuma y sal
brazos de viento
los pies emergen
nombres de arena
de libertad
medias de barro
que chapotean
intimidad
cuna de agua
y teta de luna
barca que sangra
en algún lugar.


maría

.x.x.x.x.xx.x.x..x.x.x



martes, 7 de junio de 2011

TODO ES



arriba y abajo
afuera y adentro
consciente e inconsciente
iceberg de madera
cada cual conoce su cocina



maría


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MARIPOSAS



tus manos son aladas, como las mariposas


maría


.x.x.x.x.x.x.x.x.x.x



viernes, 1 de abril de 2011

LA BOCA AMORDAZADA (patricia zangaro)



Tengo cuarenta años. Mi nombre... prefiero no decirlo. Aunque vea usted esta arruga, como un tajo, en mi frente, aún tengo las carnes de una niña.

Es verdad que los hijos devoraron mis senos... y que mi vientre es un campo de batalla... Pero mi piel se templa con la menor caricia... Tal vez quiera usted hundir su mano bajo mi blusa... si eso le fuera permitido...

¿Le dije que tengo cuarenta años? Mi padre me puso el nombre de su madre, que era también el de su abuela... Prefiero no decirlo, si eso no le fastidia...

¿Le he hablado ya de mi marido? Tiene el pelo gris... Su cabeza... ya era cana el día de la boda... Fui su esposa a los catorce años...
Yo tenía el pelo negro... una trenza untuosa hasta los muslos... Pero él siempre tuvo el pelo gris... y una casa, con un corral y un granero...

Mi padre quiso que mis hijos se criaran en gordura... Y así fue...
Gracias a mi padre, tengo un buen marido... No sé si le he dicho que mi esposo era viudo... Su mujer murió en el parto... yo no morí en ninguno...

Magnífico tenía nueve años cuando se festejaron mis esponsales...
¿Le he dicho que Magnífico es mi hijastro?... Nueve años y el pelo renegrido...

Creció callado en los rincones... Su padre lo mandó una tarde a carnear puercos...
Era un hombre cuando volvió sucio de sangre... Me abrazó en la alberca mientras lo bañaba... Desde entonces lo he buscado a espaldas de su padre... los primeros días con vergüenza... los últimos años con desesperación...
Nos hemos amado en la penumbra, con ardores rápidos... la boca amordazada...
Lloré alguna vez... por culpa... muchas veces de terror... pero las otras he llorado de deseo... un cuchillo hundido entre las piernas... Y siempre he encontrado alivio en el cuerpo en sombra de Magnífico...

¿Le he hablado de su serpiente en ascuas? ¿De sus embestidas y sacudimientos? ¿Se imagina usted un gato erizado en las entrañas? ¿O la cornada ciega de un jabalí? Nunca mis labios estuvieron tan blandos, ni tan inquieta mi cintura... Nunca antes... Con mi esposo... debo confesarle... nunca estos espasmos... ni la piel curiosa... ni la risa suelta... Con ser un hombre tan bueno... con el pelo tan gris... tiene ojos como látigos...

Querrá usted saber si estoy arrepentida... A veces... por mis hijos... he sufrido... Los fui olvidando en la pasión sorda de Magnífico... Supieron de sopas frías, de nalgas escaldadas y de piojos... El más pequeño llora por las noches...

Tiene el pelo renegrido... Me gustaría abrazarlo ahora...pero es tarde... Mañana en la plaza verá la ejecución... no son cosas que pueda ver un niño... ¿no lo cree? Su padre dice que es un buen ejemplo... Lo obligará a mirar hasta el fin del suplicio...

Nos atarán el uno junto al otro... Sentiré la respiración de Magnífico cuando el verdugo alce el brazo... Y nos miraremos antes de que sobre nosotros caiga la lapidación... Una piedra afilada me arrancará los senos... Mi niño querrá volver la cabeza, pero su padre lo obligará a clavar su ojos negros en los míos... Me destrozarán lentamente las pedradas y aún me dolerá el sexo desollado de Magnífico... Me reventarán los ojos y la boca... Me ahogaré en mi propia sangre... Y como no muera, tendrá el niño que contemplar mi agonía... Tal vez alguien se apiade y con la roca más pesada me aplaste la cabeza...
Me aterra el dolor...

Desde pequeña lloraba durante los castigos... ¿Podré soportar el tormento con decoro?... los ojos del niño, sabe usted, me afligen...
Pero más me aflige que después del martirio, y de la muerte... nunca... nunca más... podré gozar del cuerpo de Magnífico...


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jueves, 31 de marzo de 2011

OFRENDA



exploté
y derramé
asusté
y desbordé
quise no ver
y no cegué
tanteé tener
pero escapé
llamé al dolor
y anestesié
quise sangrar

y me vacié


maría


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MIXTURAS



como quiera que sea
con la forma que tenga
y con el sabor
no fui una
ni dos ni tres
no se cuántas
en qué mundos
y hacia dónde
a babor
a estribor
lo sublime
y la mierda
como quiera que sea

no hay estancos


maría

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PETALO




desde esta ventana
no quiero esperarte


maría

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TIEMPO



buscó la verdad y la encontró
no fue fácil aceptar
la desilusión que da la debilidad
sobre todo
cuando se enmascara
en saber
y en cobardías no dichas


maría

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miércoles, 23 de marzo de 2011

LA NIÑA Y EL ACROBATA



Era una niña de ojos grandes como lunas, con la sonrisa suave del amanecer.

Huérfana siempre desde que ella recordara, se había asociado a un acróbata con el que recorría, de aquí para allá, los pueblos hospitalarios de la India. Ambos se habían especializado en un número circense que consistía en que la niña trepaba por un largo palo que el hombre sostenía sobre sus hombros. La prueba no estaba ni mucho menos exenta de riesgos.

Por eso, el hombre le indicó a la niña:

--Amiguita, para evitar que pueda ocurrirnos un accidente, lo mejor será que, mientras hacemos nuestro número, yo me ocupe de lo que tú estás haciendo y tú de lo que estoy haciendo yo.

De ese modo no correremos peligro, pequeña.

Pero la niña, clavando sus ojos enormes y expresivos en los de su compañero, replicó:

-- "No, Babu, eso no es lo acertado. Yo me ocuparé de mí y tú te ocuparás de ti, y así, estando cada uno muy pendiente de lo que uno mismo hace, evitaremos cualquier accidente"

*El Maestro dice: Permanece vigilante de ti y libra tus propias batallas en lugar de intervenir en las de otros. Atento de ti mismo, así avanzarás seguro por la vía hacia la liberación definitiva.


"Cuentos de la India"


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AMIGOEGO







Los dos amigos

Dos amigos emprendieron una excursión. Al llegar la noche se echaron a dormir uno al lado del otro. Uno de ellos soñó que habían tomado un barco y habían naufragado en una isla. Al despertar, comenzó a preguntarle a su compañero si recordaba la travesía, el barco y la isla.
Se quedó atónito cuando el amigo le explicó que él no había tenido el mismo sueño. No podía creerlo. Pero... ¡si era un sueño increíble! Se negaba a aceptar que el amigo no recordara la travesía, el barco y la isla.

*El Maestro dice: " La persona común, atrapada en la cárcel de su ego, proyecta sobre los otros sus propios autoengaños".

Tomado de “Cuentos Clásicos de la India"

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martes, 22 de marzo de 2011

HAMLET LIMA QUINTANA



“Hay gente
que con sólo decir una palabra
enciende la ilusión y los rosales

Hay gente
que con sólo sonreír entre los ojos
nos invita a viajar por otras zonas

nos hace recorrer toda la magia.

Hay gente que con sólo dar la mano
rompe la soledad, pone la mesa

sirve el puchero, coloca las guirnaldas

y con sólo empuñar una guitarra
hace una sinfonía de entrecasa.

Hay gente que con sólo abrir la boca
llega a todos los límites del alma

alimenta una flor, inventa sueños

hace cantar el vino en las tinajas
y se queda después
como si nada.

Y uno se va de novio con la vida
desterrando una muerte solitaria
pues sabe que a la vuelta de la esquina
hay gente que es así
tan necesaria... ”


(H.L.Q)


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viernes, 11 de marzo de 2011

CINCO





y que era la alegría - a todo esto-
uno más uno dos?
o el vacío imperfecto de colores
donde solo hay ojos muertos?
o un esbozo de unión agotadora
donde no se respira ni la tierra...
cuando la opacidad tajeada de la boca
muerde dientes y lengua
sin tregua para labios y palabras
sin tiempo para noches y mañanas.
sólo caras.
más caras con igual sonido.
el espejo se rompe,
indefectiblemente.

maria


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MAITENA - DEPORTES o la mirada televisiva




un poco de humor pa tanto rollo impuesto!!!


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jueves, 10 de marzo de 2011

SONIDOS



- no sé... a veces no me salen las palabras...

- querés que te pregunte de otra forma?

- es que creo que no es la forma, vos me preguntás bien...

- mejor no te lo pregunto entonces

- sí, mejor no me lo preguntes. Hablemos de otras cosas

- otras cosas? cómo qué?

- otras...

- no se me ocurre nada

- no se te ocurre nada porque vos siempre preguntás

- cómo que yo siempre pregunto?

- sí...no ves, no te das cuenta?

- yo pregunto porque quiero saber

- y qué es lo que querés saber?

- algo...cualquier cosa...me dá lo mismo

- de qué te gustaría hablar?

- ya te dije, no sé, de lo que sea...

- a ver...a ver...hablemos de las palabras

- las palabras...las palabras...cómo se hace una palabra?

- empezá vos a pensar

- para mí, las palabras tienen formas. A veces las siento como un bocadito de polenta

- de polenta?

- sí, son las palabras amarillas

- sabés una cosa? yo nunca pude pintar el sol de amarillo...

- lo pintabas de rojo?

- no. yo pintaba de rojo a los monos y a las escaleras

- pero los monos son marrones o negros...bah! a veces son claritos también

- la cara que no se ve de la luna es de color negro.

- y vos cómo sabés eso?

- lo soñé una noche de Reyes, cuando tenía seis años

- bueno, pero estamos hablando de los colores, yo te había preguntado cómo se hacían las palabras...

- te llenás la boca de rojos y amarillos, de negros y verdes, de marrones y grises, de blancos y esmeraldas, de celestes y fucsias...

- te parece?

- sí, sí...y después los vas amasando con la lengua, abrís la boca y te salen.

- nunca te atraganteste?

- muchas veces, pero las vomité.


maría

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miércoles, 9 de marzo de 2011

A MARGALIDA (a Margarita)




video


"A Margalida" fue compuesta por el cantautor catalán Joan Isaac en 1976 y publicada por primera vez en 1977. Por su belleza y sensibilidad se ha convertido en una canción popular que forma parte de la memoria colectiva en Cataluña, llegando a representar todo UN HIMNO CONTRA LA PENA DE MUERTE.

"A Margalida" está inspirada en la ejecución en 1974, en la cárcel Modelo de Barcelona, del joven anarquista catalán Salvador Puig Antich quien fuera muerto por el régimen franquista tras ser juzgado y condenado a muerte por un tribunal militar.

Salvador Puig Antich (Barcelona, 30 de mayo de 1948 - 2 de marzo de 1974) fue un anarquista español, activo durante la década de 1960 y comienzos de la de 1970.

Como curiosidad, la canción trata el tema personalizándolo no en el protagonista de la historia, sino en su compañera sentimental.


*** Esta es letra en castellano ***


A Margarita

(Joan Isaac)

Te fuiste no sé dónde
ni las cumbres ni las aves
saben ya de tus pasos
volaste sin decir nada
dejándonos nada más
el canto de tu risa.

No sé dónde estás Margarita
mas si este canto te llega
tómalo como un beso
grita el nombre de tu amante:
bandera negra en el corazón.

Puede ser que no sepas
que su cuerpo a menudo
nos crece en las venas
al leer su gesto
escrito en las paredes
que lloran la historia.

Y con esta canción
renazca su grito
por campos, mares y bosques
y que sea su nombre,
como la sombra fiel
que es nuestra a todas horas.



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lunes, 7 de marzo de 2011

viernes, 4 de marzo de 2011

EL PROBLEMA





"El problema real es el miedo a ser uno mismo"

(Alexander Lowen)


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jueves, 24 de febrero de 2011

Abril




Cuando conocí a Mariadelá, ella recién había nacido. Fui a verla con mi madre una tarde de abril ya entrado el otoño. Siempre fue el otoño una de mis estaciones preferidas, debido tal vez al misterio que explota cuando las hojas proponen su mudanza.

Habíamos dejado a mi padre en la casa porque aún estaba terminando unas labores en su chacra. Recuerdo que las cabras se habían escapado. Quizás por temor a la tormenta que se veía amenazante en el cielo y que se olía en la tierra.
Los animales a veces también se desorientan y los perros no podían olfatearlas, el viento iba y venía en todas direcciones dibujando fantasmas y remolinos.

Almorzamos los tres en silencio.
Cuando mi padre sirvió agua en mi vaso, levanté la mirada y lo ví. Tuve la sensación de que no estaba ahí. Me pareció notar que el pañuelo que siempre usaba en el cuello galopaba su garganta.

Mi madre insistió en vestirme temprano "para ir ahorrando tiempo"... ella solía tener esta frase a mano; el tiempo siempre había sido un manojo conflictivo de ideas en su cabeza, sin dudas, la perturbaba.

Como a las tres de la tarde salimos hacia la casa de los Aguerregaray. No era lejos, apena media legua; la casa del peón generalmente está cerca de la casa principal.

Los pasos sólo se interrumpieron cuando ella dijo "parece que va a llover" y miró al cielo. Me impactó el vacío que desprendían sus ojos...en aquel momento no pude descifrarlo, era muy chico...Yo iba jugando con unas piedritas del camino, ya se sabe, las pateaba, las arrojaba fuera de nosotros, medía la intensidad del puntapié...y quedaba atrapado mirando la curva que hacían al caer. Los árboles del costado eran gruesos y oscuros.

Nos recibió don Ignacio, le dio la mano a mi madre y a mí me tocó el pelo, revolviéndomelo un poco. Nunca me gustó que me tocaran la cabeza. Pasamos al living y tomamos asiento esperando que vinieran doña Eugenia. Mi madre aún tenía sobre sus piernas una fuente de vidrio con tortas fritas que había hecho para la ocasión. "Nunca se llega a una casa con las manos vacías"

Don Ignacio preguntó por mi padre y mi madre le dijo que más tarde vendría él también, pero no le contó que las cabras se habían escapado. Al patrón no le hubiera gustado saber nada acerca de ese error cometido por mi padre. Don Ignacio era un hombre alto y corpulento, muy blanco y su pelo canoso le daba un aspecto de prócer. Serio y formal. Era como una foto.

Yo miraba esa habitación sin decir nada; las palabras me inundaban la cabeza haciéndome sentir un poco confundido. Tenía una mezcla de miedo y de curiosidad que aumentaba cuando ponía los ojos en esas cortinas tan gruesas y oscuras, en esos muebles tan grandes y con formas tan raras.

Y también sentía miedo en la panza cuando don Ignacio se sentó frente a nosotros sonriendo vagamente bajo el bigote. El se dio vuelta al escuchar que su esposa venía con la niña en brazos y entonces se levantó para recibirla.

Mi madre miró a doña Eugenia y le sonrió tímidamente mientras yo intentaba sentarme derechito en ese sillón tan grande.

La visita no duró mucho tiempo, mi madre dejó la fuente con las tortas sobre la mesita, se agachó ligeramente para mirar a la niña que estaba en brazos de la señora y abrió grandes los ojos. Cuando trastabilló, supe que algo la había asombrado. Nunca la había visto tan pálida ni adivinado tan fría. Hubiera jurado que la sangre se le escurrió por los pies.

El viaje de regreso también fue en silencio, sólo que a mi madre se le habían puesto los ojos muy rojos y el ceño muy fruncido. Caminaba rápido hacia la casa, con las manos rígidas y respiraba agitadamente. En algún momento me tomó del brazo para que me apurara y me hizo doler de tanto que me apretó. Los relámpagos rompían el cielo como un rompecabezas.

La tranquera estaba abierta y en el palenque no estaba el Lucero. Pensé que mi padre lo había montado para ir a buscar a las cabras. Pero ellas estaban en su corral. Entré corriendo a la casa y lo llamé varias veces. Lo único que escuché fue un llanto fuerte, sobrecogedor, casi a gritos. Era mi madre.

Y enseguida, una lluvia abundante empezó a bañar la chacra.


maria


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Beso





"Fue un beso corto
sólo un roce

que puso su ala en mi boca

y se hundió,

infinito,

en mis entrañas"



jueves, 13 de enero de 2011

miércoles, 14 de abril de 2010

como estás hoy???



pudiste dejar atrás lo que te pasó ayer?
te diste cuenta que ayer ya pasó?
que ya no está más?
qué hoy es nada más y nada menos que hoy?
qué hoy volvés a tener frente a vos todas las posibilidades?
y que si te quedás en ayer...te las perdés?

Porque mañana...será tarde para hoy.





martes, 13 de abril de 2010

Despacito...



Homenaje de Xabi Mendoza para Alejandro Jodorowsky

para ampliar la imagen, hace click sobre ella






martes, 16 de febrero de 2010

Himmelweg (Camino del Cielo)

"Camino del cielo" (Himmelweg)es una obra que está inspirada en un suceso real: un delegado de la Cruz Roja visita un campo de concentración(Terezin) de la Alemania nazi durante la Segunda Guerra Mundial y es engañado por el comandante que lo dirige. Este le hace creer que allí no pasa nada malo, disfrazando el lugar para la ocasión y montando una ciudad ficticia cuyos habitantes -en realidad prisioneros-, se ven obligados a interpretar distintos personajes y situaciones para poder sobrevivir. “Himmelweg”, que significa precisamente “camino del cielo”, era el siniestro y sarcástico eufemismo utilizado por los nazis para referirse a la rampa de acceso a las cámaras de gas donde se exterminaba sistemáticamente a los judíos.

La expresión refleja la perversión del lenguaje, herramienta indispensable para enmascarar estrategias de manipulación y dominio como las que despliega el personaje del comandante en la obra de Juan Mayorga.

En una primera lectura,” Camino del cielo” es una obra de teatro histórico. En realidad, intenta ser también, una obra acerca de la actualidad en el sentido que habla de un hombre que se parece a muchos hombres y a muchas mujeres que todos conocemos… con una sincera voluntad de ayudar a los demás, desde una gran solidaridad y desde el espanto que le produce el dolor ajeno.

Sin embargo, también como casi toda esta gente, ese hombre, en un punto es conformista o teme mirar más allá: No es lo bastante fuerte como para desconfiar de lo que le dicen y le muestran, ni para confiar en su propia inquietud. NO se anima a abrir el abanico de posibilidades. Dá por cierto que “la realidad” es así… No ve con sus propios ojos ni nombra con sus propias palabras.
Se conforma con las imágenes que otros le dan…
Y con las palabras que otros le dan...
”Camino del Cielo”, podría haber sido también, un camino hacia el infierno.

Pero no se animó a pensar por sí mismo.


maria

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sábado, 13 de febrero de 2010

INFANCIAS




En Terezin (Theresienstdat), a sólo 56 kilómetros de Praga, una pequeña ciudad checa amurallada, creada en el siglo XVIII como una guarnición militar, los nazis –tras la ocupación de Checoeslovaquia- decidieron, el 10 de octubre de 1941, crear un “sitio” para los judíos de renombre, con el propósito de acallar las voces de descontento que suscitaban en algunos sectores sociales sus actitudes antisemitas. Un predio denominado la Pequeña Fortaleza fue ocupado por oficinas de la Gestapo; el resto fue destinado a campo de concentración. El 24 de noviembre de 1941 arribó el primer transporte, 342 judíos jóvenes capturados especialmente para la construcción de 10 edificios de barracas que recibirían a los futuros contingentes. El objetivo real era convertir a Terezin en un lugar de tránsito hacia otros campos, principalmente hacia Auschwitz, en cuya ruta se encontraba.

Uno de esos jóvenes, fue Pavel Friedmann, el autor de "La Mariposa". Fue asesinado en Terezin en el año 1944, a la edad de 13 años.

Esta foto la tomé en el Museo del Holocausto, en Buenos Aires (2009) y no sé si se podía...Las mariposas tampoco debieran haber quedado sin Pavel, porque él las amaba.


maria


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jueves, 11 de febrero de 2010

Les cuento...



Tengo otro blog: http://www.laviejabrujaquerie.blogspot.com/. Ahí subí un video extraordinario de cantantes peruanos que hacen "El tiempo es hoy" y para que no se tengan que ir de acá para verlo, se los voy a dejar en este sitio también. Me parece una buena idea que de paso, le pongamos el oído y la atención a la música, letra e imágenes; en una de esas, nos dan ganas de tomarnos un rato para pensar en aquello que dice "el hombre es el peor enemigo del hombre"...yo, ya lo pensé...

La segunda parte de esta historia, sería, que en una de esas (quién sabe, no?), cada uno pueda hacer algo para revertir, aunque más no sea, un cachito de semejante futuro. Porque...la Pacha, es la casa de todos nosotros y de todos nuestros amores, nuestros amigos, nuestros animales, nuestras mariposas, nuestros mares, nuestros ríos...nuestra Vida.

maria

Nota: el video es de YOUTUBE


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"El tiempo es hoy" ... pelos de punta

video

Volviendo...



Hubo también en este blog un espacio. Seguramente necesario.

Acá estoy pisando la Laguna Brava (La Rioja). La sal de la Laguna Brava. El contacto con esta parte del cuerpo de la Tierra, es ésto (casi nada). A 4.600 mtrs. la Vida sigue estando!!!

maria

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miércoles, 10 de septiembre de 2008

Me quedo




"Me quedo con aquellos que eligen sus caminos
(que eligen bien o mal)
me quedo con aquellos que aún conservan
la añeja y prodigiosa facultad de optar.
Descarto a todos esos que permiten
que en nombre del capricho colectivo
decidan sus destinos.
Elijo a los que eligen."

autor: Marciano Durán. uruguayo


martes, 9 de septiembre de 2008

AJENO


Ajeno a mí y enajenado
ajeno a él. Y quién soy yo
para juntarme?
un yo velado que surca
las grietas que me caminan
ahondo y ahondo
más vale tarde que nunca
qué costado es mi costado?
cuánta espera sin respaldo
tengo sexo colorido...
y alambrado.


maria

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SEGUNDOS TIEMPOS


El tiempo es segundo, es primero, es doceavo, es tercero... el tiempo ES. Solamente ES. Y éste, es sólo el Tiempo de mi Vuelta.

Aquí y ahora estoy. Estoy escribiendo en mi tablet y estoy siendo una escritora. Después, seré una terapeuta, una cocinera o una cuidadora de perros...no importa qué: sólo importa que estoy siendo!

maria

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viernes, 5 de octubre de 2007

Rojo y Negro



Dolían los sueños que se caían
en el pañuelo
se desgranaban por las grietas
apretadas
se veía todo desde el atrás
como desde las costuras
de los sacos...
La bronca mordía la boca
descosida del espanto
la boca ya no nombraba
lo innombrable
se hacía agua para ahogarse
callada
sólo sueños sin colores.

maria

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jueves, 14 de junio de 2007

miércoles, 13 de junio de 2007

Juguemos!!!



"En el juego y sólo en él, pueden el niño o el adulto crear y usar toda la personalidad, y el individuo descubre su persona sólo cuando se muestra creador"

(Dr.Donald W:Winnicott)

Hagamos un poco de memoria... cuando éramos niños, las formas en que transitábamos el quehacer cotidiano, los aprendizajes y las emociones, eran por excelencia, jugando. Pero, a medida que crecíamos, la vida nos investía con mandatos sociales y obligaciones de todo tipo... así que no tuvimos más remedio que convertirnos en "adultos".

Sabemos que el juego en el niño, es escencial para un crecimiento normal y que los adultos que crecieron jugando en su infancia, tienen más posibilidades de ser sanos y felices. Y mientras de pequeños, jugando a los soldaditos, a las muñecas, con los rompecabezas, escuchando cuentos, actuando en el "oficio mudo"...estábamos interactuando con el mundo, aún sin saberlo! Estábamos construyendo el mundo, "nuestro mundo", estábamos haciendo nuestra realidad mediatizada por el juego.

Entonces y frente al conflicto: por qué no jugar? por qué no animarnos a crear otro espacio, por qué no abordamos el asunto desde una nueva mirada? Por qué no nos animamos a ser creativos? Qué pasa? Ya somos "grandes"...?? (Ah! era eso!). Cuánto hace que no jugamos con nuestros chicos? y con nuestros grandes? y con nuestros alumnos? y con nuestros amigos? y con nuestros pacientes? y con nosotros mismos?

Ponete un pañuelo en la cabeza, unos anteojos viejos y grandes y hablale a tu familia en un idioma inventado... vas a ver cómo te entienden, vas a asombrarte al descubrir que todos saben leer en los gestos... a veces las palabras sólo ocupan espacios.

(whith love)

maria

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MIEDOS


Jawa Nehru, quien fuera Primer Ministro de la India, solía decir que "quizás en la vida no hay nada tan malo y peligroso como el miedo". En casi todos los casos de estrés, el miedo a lo que pueda pasar causa ansiedad. Si logramos combatir efizcamente los miedos es mucho más fácil llegar a relajarse.
La pregunta que sigue a ésto, es: Cómo se hará, o cómo haremos para controlar lo que pueda pasar?


Hasta en la más desatada tormenta hay un núcleo de calma y silencio: el ojo del huracán. Podemos enganchar esta idea para aprender a apreciar la serenidad y la tranquilidad en nuestro interior.Cuando las responsabilidades son muchas, cuando hay preocupaciones, cuando por algo estamos inquietos... estamos preparándonos para el miedo, le estamos ofreciendo el terreno, que no es ni más ni menos, que nuestro propio organismo, nuestro propio cuerpo, nuestro propio yo. No es fácil, pero hay muchas posibilidades y estrategias: una de ellas es - y que siempre tenemos a mano- la respiración. Concentrarnos en la respiración, tratando de inspirar llevando el aire hasta la panza, detenernos un segundo y expirar hasta el último gramo de oxígeno. No parece difícil, no? Bueno, no lo es! Un par de estas "respiradas" y la calma empieza a volver a nosotros. No es magia, sólo se activa de otra manera el intercambio de oxígeno en sangre.


Si enviamos nuestra propia paz, nuestra propia tranquilidad al huracán, podemos calmar la tempestad. Y de a poco ir "viéndonos", ir escuchando, que nos están queriendo decir esos miedos que nos aparecen metaforizados, pero que no son más que disfraces. Y a veces, es bueno darse cuenta, que llegó la hora de colgarlos en el ropero.

maria

.-.-.-


martes, 12 de junio de 2007

HE VISTO


He visto el otro país descalzo en el arenal,
con ojos de cunumí
preguntándonos por la dignidad...
He visto el otro país vestido de soledad,
durmiéndose en el andén
sin tener a qué puerta golpear...

................................................................
(Teresa Parodi)



ROMPE-CABEZAS


"
Estaban los tres ciegos ante el elefante.
Uno de ellos, palpó el rabo y dijo:
- es una cuerda.
Otro ciego acarició una pata del elefante y opinó:
- es una columna.
El tercer ciego, apoyó una mano en el cuerpo del elefante y dijo:
-es una pared.

Así estamos: ciegos de nosotros, ciegos del mundo. Desde que nacemos, nos entrenan
para no ver más que pedacitos. La cultura del desvínculo nos prohíbe armar el rompecabezas."

(de nuevo, Eduardo Galeano)


AQUÍ Y AHORA




"Aquí y ahora" deja de ser un concepto cuando logramos no interrumpir lo que estamos sintiendo ni forzamos ninguna acción en relación con ese sentir. "Aquí y ahora" es la experiencia misma y la experiencia es en tiempo presente, lo que pasó ya es recuerdo y lo que va a pasar, aún no existe. Experiencia es tiempo y espacio en el reino de lo sensible y es buenísimo registrar lo que vamos sintiendo, a medida que lo vamos sintiendo, corporal o anímicamente. Nos estamos dando la posibilidad de crear-nos nuevos lugares que nos permiten salirnos de lo estructurado, de lo que "debe ser", de lo que "debo sentir" cada vez que atravieso por esta situación...en definitiva, un paso más hacia mi libertad.

(con todo mi amor)

maria

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PAREJAS-PAREJAS



"Yo soy yo y tú eres tú.
Yo hago lo mío y tú haces lo tuyo.
Yo no estoy en este mundo
para satisfacer tus expectativas,
ni tú estás para satisfacer las mías.
Si por casualidad nos encontramos, sería maravilloso.
Si no, no tiene remedio".

(Franz Perls)

SERAS LO QUE QUIERAS SER...


"No hay alivio más grande que comenzar a ser lo que se es.
Desde la infancia nos endilgan destinos ajenos. No estamos en el mundo para realizar sueños ajenos, sino, los propios"

(Alejandro Jodorowsky)


VENTANA SOBRE LA LLEGADA (Galeano)



El hijo de Pilar y Daniel Weinberg fue bautizado en la costanera. Y en el bautismo le enseñaron lo sagrado.
Recibió una caracola:

- Para que aprendas a amar el agua.

Abrieron la jaula de un pájaro preso:

- Para que aprendas a amar el aire.

Le dieron una flor de malvón:

- Para que aprendas a amar la tierra.

Y también le dieron una botellita cerrada:

- No la abras nunca, nunca. Para que aprendas a amar el misterio.


PAUSA


Y... sí, los huesos de Pedro también deciden. Y decidieron que tomarían una pausa. Por suerte, Pedro, ésta vez, se enteró. Hay muchas cosas que le han pasado, de las que aún no se ha enterado. Cómo fue que ya no chapotea más en los charcos con los pies desnudos? Cuándo se le alargó tanto el pantalón... si hace un rato no más, estaba jugando con los agujeritos de los bolsillos del short verde?

Todavía saborea algún trago de mate cocido caliente... aquel jarrito chueco y de lata que se le escapaba de las manos, cuando la urgencia por tragar se juntaba con el apuro por atrapar la silueta flaca de su mamá, yéndose... cuándo volvería?- pensaba Pedro. Y los mocos se derramaban por el jarro.

Aún espera. Junto a su bolsa amarilla, que no sabe de dónde salió, pero que así y todo, lo acompaña.

maria

.-.-.-


lunes, 11 de junio de 2007

Hasta cuándo...



Hasta cuándo voy a estar tirando
al aire mis palabras?
Cuándo dejarán de sangrar
mis heridas de adentro?
Cuándo se irán los miedos
a la mierda?
Cuándo te tocará mi acento
tan perfecto
y mi sílaba torpe?
Cuándo atajarás - aunque sea-
una palabra...
Cuándo te darás vuelta
para verme?
Cuando me vaya, sólo
estará la pared.


maria

.-.-.-.




miércoles, 6 de junio de 2007

DOLOR


En los tiempos de ignominia como hoy, en escala planetaria y cuando la crueldad se extiende hacia todas partes, fría y robotizada, hay un resto todavía, de mucha gente valiente en este mundo, que entona una canción o dice un poema... (Paco Ibañez)


hiancias


Niño poeta
metáfora en blanco y negro
las palabras se enroscaron
en tu brazo para encerrarte
no hay palabras?
miro tus ojos...
Niño poeta
en tus manos con dientes
guardás tu infancia
y cargás al hombro grietas
y abismos
vuelvo a mirar tus ojos...
Niño poeta
tu nombre es
el de todos los niños poetas
los que guardan sus palabras
en el cuerpo
para burlar la metáfora.

maria

.-.-..-


viernes, 1 de junio de 2007

Desvelo



Las sábanas, aún calientes,
se desparraman por el suelo.
Ya se siente, con fuerzas,
el calor de la mañana...
Y con asombro, veo
que no te has ido.


maria

.-.-.-.


PRESENTE



atrapados. cansados.
enarenados. tapados.
inmovilizados.
encuadrados. enmarcados.
enajenados.
entiempados. agobiados.
encadenados.
aquietados. condenados.
desolados. insolados.
caídos. sentados.
ensillados. cubiertos.
transpirados. ahogados.
enterrados.
solos.
así estamos...
enceguecidos, cargando
a cuestas el pasado
y mañanas desiertos!


maria

.-.-..-



lunes, 9 de abril de 2007

Tizas y sangre



Eso era lo que clamaban los celulares: "Las tizas no se manchan con sangre. Hoy todos somos Carlos Fuentealba", y agregaban "reenvialo"... y todos lo reenviamos. Para todos lados, a los cuatro vientos. Los vientos fueron desparramando el mensaje por las sierras, por el mar, por los barrios y entre los evacuados de la inundación. Por las ciudades y los pueblos, por las canchas de fútbol y los ascensores. Y me fui quedando con algo parecido al vacío,al vacío pesado y denso, con algo de sensaciones conocidas... con dolor y con bronca. Con impotencia y sin ninguna respuesta: no hay respuestas a ninguna pregunta.

Hoy y a partir de vos, todos somos un poco vos, maestro. Todos estamos probando tus zapatos, todos hinchamos las camisas y las remeras, y los pantalones y las bufandas y las camperas, y las medias, con la necesidad de justicia. De justicia toda. De justicia en serio. Yo no soy maestra, pero fui a la escuela, tuve maestras... y en mi época, las maestras se morían de viejitas, nadie las asesinaba a sangre fría, nadie las mataba por la espalda, nadie le tiraba un proyectil a la cabeza...En todo caso, eran homenajeadas con lo que había... una flor, un caramelo, un papelito de colores, una chapita brillante, una manzana... o nada más y nada menos que un beso.

Los maestros enseñan a leer y a escribir , enseñan a pensar, enseñan a preguntarse, nos ayudan a cuestionar, abrazan, contienen, lloran para adentro (a veces) cuando un gurisito viene golpeado, cuando hacen 2ºC. y están sin medias y con un pantaloncito casi hecho de papel... También enseñan a cantar, a jugar, a saltar y a reir... Los maestros aprenden con sus nenes, a partir de sus cosas, de sus inquietudes, de sus curiosidades, de sus flacuras, de su soledad, desde su hambre... ellos también aprenden, y a veces, sienten que no pueden con tanto dolor.

-"...un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida
un empujón brutal te ha derribado..."- dice Miguel Hernández en su "Elegía" por Ramón Sijé, a quien tanto quería; y guardo en el alma la voz de Serrat... y ahora también es para vos.

Aunque en ésta, no hubo nadie invisible: quien te mató, tiene nombre, apellido, laburo y también antecedentes por "abuso de autoridad"... ves por qué te digo que no hay respuestas? También tuvo un arma y la capacidad de elegir qué hacer con ella... a qué distancia tirar y en qué dirección. Y eligió. Y quién elige que siga trabajando, aún con este prontuario? Quién decide estas cosas?

-"...temprano levantó la muerte el vuelo
temprano madrugó la madrugada
temprano estás rodando por el suelo...
no perdono a la vida enamorada
no perdono a la vida desatenta
no perdono a la muerte ni a la nada..."- sigue diciendoMiguel Hernández...

A partir de ahora, somos todos un poco vos, maestro: y acá nos quedamos, esperando las respuestas.

maria


.-.-.-.








viernes, 30 de marzo de 2007

Cautiverio


-Ya no puedo más...- me dijo, y sólo atiné a abrazarlo.
Su cuerpo, húmedo y frío al contacto y al ojo, se estremeció como un pez recién ahogado sobre la playa dura y ajena.


Nos habíamos conocido en un viaje a Barcelona, él iba de vacaciones con su padre y yo formaba parte de la tripulación de ese avión. A raíz de un inconveniente que tuvo su padre con una compañera de a bordo, sus ojos y los míos hicieron contacto. Profundamente.

Nunca más supe nada de él hasta hace una semana. Estábamos compartiendo sin saberlo, un restaurante en Buenos Aires, ajenos los dos a ninguna posibilidad de encuentro. Y otra vez, por una causa azarosa, volvimos a cruzar aquella mirada casi igual a la de veinte años atrás...

Las palabras se nos agolpaban entre los labios y los dientes; los gestos se nos salían del cuerpo; las miradas se anudaban en el aire y el asombro se volvió transparente.
El viaje... tu padre... dónde fuiste?...
nunca me expliqué qué me pasó aquel día...
cuándo volviste?... sí, me casé... yo estoy con mi pareja, pero no tenemos hijos...tus ojos...si te digo que nunca me olvidé de vos, me lo creerías?... cuando alguien dice "avión", lo escucho con las tripas...los hijos están con la madre...

Esa noche comimos aceitunas y queso con un poco de vino. Nos temblaban las manos y las copas. Y fue ahí, cuando bajó un poco la voz y se acercó a mí... lo ví venir, lo sentí llegar como un lobo herido. Como un animal que sangra por los cuatro costados...

-Ya no puedo más...- me dijo, y sólo atiné a abrazarlo.
Su cuerpo, húmedo y frío al contacto y al ojo, se estremeció como un pez recién ahogado sobre la playa dura y ajena.

maria

.-.-.-.-.


jueves, 29 de marzo de 2007

Duscameyithus


Amar la libertad
es amarte
soñar con el hacer
cosido a las palabras
es guardarte -volando-
Es tenerte
Es tenerte -decía-
desde el lado de adentro
agitando mis alas,
agitando tus alas,
es verte estremecerte
es verme estremecerme:
un gran revoloteo
sin plumas,
con el alma...

Amarte es libertarme
es bañarme en las aguas
de ese gran océano -tan de fuego-
espumoso y viviente...
Es tenderme en la arena,
es mojarme
y quedarme -salada-
para que vos me seques...

Amarte es libertarte.
Es colgar banderas blancas
desde los balcones
de tu cara.
Es poner barriletes de colores
de calle a calle
de tu cuerpo...
es soltarle el piolín
a la alegría de adentro.
Es mirar para arriba...
y ver el cielo...

maria

-.-.-.


miércoles, 28 de marzo de 2007

Mi Cumple Años


Hola!!! acá estoy otra vez... festejando la Vida en cada pisada que doy sobre la cerámica fría del piso, desde la desnudez de mis pies. Sintiéndome bien llegada a la cocina llena de gatas y gatitos reclamando su comida, mientras trato de poner la pava al fuego con un poco de agua... los desayunos tiemblan de apuro.

Me celebro en cada encuentro entre tus brazos y entre tus hombros y me siento tan querida...hoy me esperaste despierto para decirme feliz cumpleaños y toda entera desbordé de amor. Es maravilloso y mágico escucharte cuando aún arropo sueños sobre la espalda. Gracias, amor!

Hoy es un día como cualquier otro. Con medios días más dinámicos, la vuelta del cole de Jua, sus abrazos, sus besos, sus quejas... su guitarra y su alegría.

¿Hoy es un día como cualquier otro? Definitivamente sí. Me siento pasando cada día de mi vida por mi vida, por la Vida. Siempre sentí que iba hacia ella, que la atravesaba... claro, con sus más y con sus menos, no?, pero hacia allá iba. Y hacia allá voy, sigo yendo empecinada sabiendo por dónde no voy a agarrar; ya conocí las caídas y los golpes; las desilusiones y las pequeñas muertes; la exposición sin retorno y el no regreso; el perderme sin brújula y el abajo del agua. Y también charlé con la Muerte. Hizo falta, sin embargo, embarrarme los pies... las lluvias limpiaron tanta mugre...!

Y ahora, brindo por mí! Cada día es una celebración, cada día me hago un pequeñito homenaje, haciendo algo que me guste mucho, sintiéndome feliz.


maria

.-.-.-.-.




jueves, 15 de marzo de 2007

Rutas de infancia



He deambulado las zonas más inhóspitas
de la incertidumbre
y he carcomido los brillantes parámetros
de la infancia,
derrumbando en cada paso cóncavo
la médula del oso
y el pelo del espanto
del muñeco barato
y pregunté por qué...
He trepado en la cuna del sueño
más perverso,
donde cada barrote
se blandía en espada;
bombardeé el sonajero que colgaba
tan tieso,
deteniendo el misterio de su ruido
tan hueco,
ensordeció el silencio
y pregunté por qué...
He tenido que irme en triciclos
de fuego
huyendo de mi selva carnívora
de miedo;
y ensayé una respuesta...

maria

.-.-.-.


martes, 13 de marzo de 2007

Ultimos vuelos



Me iré deslizando
despacio,
de atrás hacia adelante
paso a paso.
Traeré conmigo
de las noches, el cansancio
y de los días,
ráfagas de ocasos.

Se caerán las palabras
todas... de a una
desbordará la boca
y se encenderá la luna,
me meteré en el agua
me taparé con tierra
me mezclaré con ellas
como a merced del viento.

Me colgaré los besos
de las manos:
los que dí y no me dieron,
los que fueron temprano,
los que pedí y no fueron,
los que no me alcanzaron,
y cerraré los puños
para no averiguarlo.

maria

.-.-.-.-.


Mirada






Quién soy cuando
me miro
en una noche como ésta?
Cuando me miro
sola
de toda compañía;
cuando me asomo sola
a las ventanas
de mis ojos
y veo el estridente
torrente de mis venas

fluír sin desventajas...
Quién soy cuando
me miro
en una noche como ésta?
pasaron tantos tiempos
tantos días...
cayeron tantas lluvias
sobre mi piel dormida...
y fui un sembradío
de las lunas redondas
y ovaladas
y supe ser un despertar
cada mañana...
Quién soy cuando
me miro
en una noche como ésta?
Qué hago con la ausencia
voraz,
con la nostalgia
arrinconada en los dolores
que oscurecida se engrandece
por tanta vaciedad?
Dónde están las estrellas
que entre mis manos
y mi pelo
jugaban escondidas?
Por qué se convirtieron
con tinta firme
y sin clemencia
en signos de preguntas?
Quién soy cuando
me miro
en una noche como ésta?

maria

.-.-.-.-.